В очередной раз смотрю на себя со стороны. Я кажусь себе загнанной белкой в колесе, которая сейчас пытается выгадать времени для себя, путём мелких и хитрых действий, оптимизаций, но времени всё равно не хватает, оно всё равно куда-то улетает. Причём с каждым годом оно летит всё быстрее и быстрее. Куда — непонятно.

Учитывая, что время имеет свойство ускоряться с возрастом человека, то мне страшно подумать о том, что же будет через лет десять, как оно будет лететь. Тут — не успел оглянуться  — почти середина лета. И что я это всё время делал? Не знаю.

С годами, наверное, всё чаще буду искать ответа на вопрос: «Что я делал всё это время?» — и не буду точно также находить ответ. Нет, абстрактный ответ, типа «работал» или «отдыхал» — найду всегда, но мне этого уже становится мало.

А ещё я мечтаю уйти в отпуск хотя бы на недельку, чтобы отойти от главного приключения лета, о котором я напишу в тот самый отпуск, или не напишу. Тут всё зависит от возвращения музы.