Прошла неделя моего отпуска. Если брать в расчёт всю мою жизнь этот временной отрезок ничто для меня, с другой стороны именно он характеризует в данном случае меня. Неделя прошла более чем активно, иной рабочий день не может похвастать такой активностью перемещений, встреч и выполненных дел, и при этом всём я не устаю. Я живу в своём ключе, как мне нравится. Делаю то, что нужно, но в большинстве своём то, что нравится мне. И на минуту я задумался…

Я задумался над тем, сколько же всего надуманного окружает меня. В нём нет искренности и той простоты, которая просачивается сквозь тонкие поры нашей кожи и завладевает душой. Нет, не потому, что я стал чёрствым — нет. Это всё от того, что вокруг я вижу умную глупость, то есть умные вещи, но выполненные столь бездарно, что проникаясь красотой идеи меня отторгает исполнение. Неужели люди разучились делать простые вещи? Неужели у них больше нет рук, для того чтобы рисовать и писать; глаз для того, чтобы видеть ту тонкую грань между удобством и простотой, и неудобной вещью; ушей для того, чтобы слышать других; и головы — анализировать и индуктировать идеи?